Geschichte Podcasts

Roald Dahl - Biografie und Eckdaten

Roald Dahl - Biografie und Eckdaten

Roald Dahl, der Sohn von Harald Dahl, Schiffsmakler, und seiner zweiten Frau, Sofie Magdalene, wurde in Villa Marie, Fairwater Road, Llandaff auf geboren. Seine Eltern waren wohlhabende Norweger. Sein Biograf Philip Howard argumentiert: „Als Dahl nur drei weitere geliebte Menschen war, starben seine ältere Schwester und sein Vater innerhalb von zwei Monaten. Dies war die erste in einer Reihe von Katastrophen und tödlichen Katastrophen, die sein Leben verfolgten, und er behauptete, gab seiner Arbeit eine schwarze Wildheit. Seine Mutter, eine hingebungsvolle Matriarchin, leitete die Familie. In den Sommern nahm sie sie mit nach Norwegen, wo ihre Familie Dahls Interesse an Insekten und Vögeln, nordischen Trollen und Hexen förderte."

Roald Dahl wurde an der Llandaff Cathedral School und der Repton School ausgebildet. Seine Kommilitonen haben sich seitdem zu seinem "Mobbing-Humor und Wettbewerbsgeist sowie seinem Hass auf Autorität" geäußert. Er kollidierte mit Geoffrey Fisher, dem Schulleiter von Repton. Dahl erinnerte sich später daran, dass "die Heuchelei der brutalen Schläge seines Schulleiters, gefolgt von frommen Predigten in der Kapelle von Repton, ihn von jeder Neigung zum Christentum geheilt hat".

Roald Dahl entschied sich gegen ein Studium und nachdem er an der Expedition der Public Schools Exploring Society nach Neufundland teilgenommen hatte, trat er 1934 Royal Dutch Shell bei und wurde nach Tanganyika (Tansania) geschickt. Bei Ausbruch des Zweiten Weltkriegs fuhr er sechshundert Meilen über Dschungelstraßen von Daressalam nach Nairobi, um sich freiwillig der Royal Air Force anzuschließen. Ihm wurde zunächst gesagt, dass er mit sechs Fuß sechs Zoll nicht die "ideale Größe" für einen Kampfpiloten habe. Als Jennet Conant, die Autorin von Die Irregulären: Roald Dahl und der britische Spionagering in Washington im Krieg (2008) hat darauf hingewiesen: „Als er zum ersten Mal in das offene Cockpit einer Tiger Moth kletterte und auf dem vorschriftsmäßigen Fallschirmpaket Platz nahm, ragte sein ganzer Kopf wie eine Art Comicfigur über die Windschutzscheibe er war nicht leicht abzuschrecken. Der Krieg hatte gerade erst begonnen, Piloten waren gefragt, und am Ende war die RAF nicht zu pingelig, um ihn aufzunehmen."

Roald Dahl wurde in den Irak geschickt, wo er lernte, mit einer Hawker Hart umzugehen, einem Militärflugzeug mit Maschinengewehren in den Flügeln. Mit weniger als einem Jahr Ausbildung trat er einer Staffel in Libyen bei. Leider machte er "eine erfolglose Notlandung" und stürzte mit 120 Stundenkilometern in die Wüste. Es gelang ihm, sich aus dem Rumpf zu ziehen, bevor die Gastanks explodierten. Sein Overall fing Feuer, aber durch das Rollen im Sand erlitt er nur leichte Verbrennungen. Dahl wurde in ein Krankenhaus in Alexandria gebracht, wo er sich sechs Monate lang von einem Schädelbruch und einer beschädigten Wirbelsäule erholte. Er verlor für mehrere Wochen sein Augenlicht und litt für den Rest seines Lebens unter Rückenschmerzen. Seine Nase musste von einem berühmten plastischen Chirurgen in der Harley Street neu aufgebaut werden.

Im April 1941 wurde Dahl fit und schloss sich der 80 Squadron mit Sitz in Eleusis, Griechenland, an. In den nächsten zwei Wochen flog er einen Hawker Hurricane und bekämpfte den Feind drei- oder viermal am Tag. Er machte mehrere Tötungen, aber in völliger Unterzahl waren sie gezwungen, nach Haifa an der Küste Palästinas umzusiedeln. Seine Hauptaufgabe bestand darin, die im Hafen stationierten britischen Zerstörer zu verteidigen. Dahl schaffte es, fünf feindliche Flugzeuge abzuschießen, bevor er während eines Hundekampfes einen vorübergehenden Blackout erlitt. Der Staffelarzt argumentierte, dass der Gravitationsdruck seine alte Kopfverletzung belastete. Da die RAF sein Flugzeug als wertvolles Eigentum ansah, wurde er für flugunfähig erklärt.

Nach kurzem Urlaub im Haus seiner Mutter in Grendon Underwood. Im März 1942 wurde Roald Dahl als Assistant Air Attaché nach Washington entsandt. Bald darauf arbeitete er für William Stephenson, den Chef der britischen Sicherheitskoordination (BSC). Grace Garner, Stephensons Chefsekretärin, behauptet, Dahl sei eine Zeitlang Stephensons persönlicher Assistent gewesen. "Dann glaube ich, dass ihm das ziemlich langweilig wurde und er zurück nach Washington gezogen ist, und danach war er nicht mehr viel im New Yorker Büro." Weitere Mitglieder der Organisation waren Charles Howard Ellis, H. Montgomery Hyde, Ian Fleming, Ivar Bryce, David Ogilvy, Paul Denn, Eric Maschwitz, Giles Playfair, Cedric Belfrage, Benn Levy, Noël Coward, Sydney Morrell und Gilbert Highet.

Roald Dahl behauptet, William Stephenson habe ihm erzählt, dass es BSC gelungen sei, die Gespräche des japanischen Sondergesandten Suburu Kurusu mit anderen im japanischen Konsulat im November 1941 aufzuzeichnen. Marion de Chastelain war die Chiffrierschreiberin, die diese Gespräche transkribierte. Am 27. November 1941 schickte William Stephenson ein Telegramm an die britische Regierung: "Japanische Verhandlungen ab. Erwarte Maßnahmen innerhalb von zwei Wochen." Laut Dahl, der für BSC arbeitete: "Stephenson hatte Tonbänder, auf denen das tatsächliche Datum von Pearl Harbor besprochen wurde ... und er schwört, dass er FDR die Transkription gegeben hat hatte nichts dagegen unternommen ... Ich kann nicht beurteilen, ob er die Wahrheit sagte, außer dass Bill solche Geschichten normalerweise nicht erzählte."

Während seines Aufenthalts in New York City wurde Dahl von Cecil Scott Forester, der für die British Information Services (BIS) arbeitete, angesprochen und ermutigt, über seine Kriegserfahrungen zu schreiben, um sie als Propaganda zu verwenden. Dahls romantisierte Version seines Flugzeugabsturzes erschien im Samstag Abend Post unter dem irreführenden Titel Abgeschossen über Libyen. Darin teilte Dahl seinen Lesern mit, dass sein Hawker Hart von einem Maschinengewehrfeuer in Flammen aufgegangen sei.

Dahl schrieb auch eine Geschichte namens Gremlin Lore über einen Piloten namens Gus, dessen Flugzeug von einer kleinen 15 cm großen Kreatur mit einem großen Bohrer sabotiert wird, die seinen Motor beschädigt. Dahls Geschichte führte die Idee von Gremlins ein, einem Stamm winziger mythischer Schurken, die inmitten der Wolken leben und auf Kampfflugzeugen und Bombern reiten. Die RAF hatte viele Jahre lang alles, was mit ihren Flugzeugen schief lief, auf "Gremlins" zurückgeführt. Sidney Bernstein von der BIZ schickte die unveröffentlichte Geschichte an Walt Disney und schlug vor, dass es sich um einen guten Animationsfilm handeln würde. Es wurde auch an Random House gesendet und veröffentlicht als Die Gremlins: Eine Geschichte der Royal Air Force.

Eine von Dahls Aufgaben, die ihm von William Stephenson übertragen wurden, bestand darin, Henry Wallace auszuspionieren. Einem engen Freund, Charles Edward Marsh, gelang es, ein Briefing-Papier von Wallace zu ergattern. Es forderte "die Emanzipation der Kolonialherren in den britischen Empire-Ländern Indien, Burma und Malaya sowie im französischen Reich von Indochina und dem niederländischen Reich in Ostindien". Stephenson gab diese Informationen an Winston Churchill weiter, der sie dann mit Präsident Franklin D. Roosevelt zur Sprache brachte. Bei den Präsidentschaftswahlen 1944 wurde Wallace auf dem Roosevelt-Ticket durch Harry Truman ersetzt.

Am Ende des Zweiten Weltkriegs wurden die Akten der britischen Sicherheitskoordination auf Sattelschlepper gepackt und ins Lager X in Kanada transportiert. Stephenson wollte Aufzeichnungen über die Aktivitäten der Behörde haben, "um eine Aufzeichnung bereitzustellen, die als Referenz zur Verfügung steht, falls in Zukunft geheime Aktivitäten und Sicherheitsmaßnahmen der Art, wie sie beschrieben werden, erforderlich werden." Er rekrutierte Dahl, H. Montgomery Hyde, Giles Playfair, Gilbert Highet und Tom Hill, um das Buch zu schreiben. Stephenson sagte zu Dahl: "Wir wagen es nicht, es in den Vereinigten Staaten zu tun, wir müssen es auf britischem Territorium tun ... Er hat viel über Hoover gezogen ... Er hat auch ein paar Dinge über das Weiße Haus gezogen, Ich habe ein bisschen geschrieben, aber irgendwann habe ich Bill angerufen und ihm gesagt, dass es die Aufgabe eines Historikers ist ... Diese berühmte Geschichte der BSC durch den Krieg in New York wurde von Tom Hill und einigen anderen Agenten geschrieben. Nur zwanzig Exemplare des Buches wurden gedruckt. Zehn gingen in Montreal in einen Safe und zehn gingen zur Verteilung an Stephenson.

Nach dem Krieg kaufte Stephenson ein Haus, Hillowton, auf Jamaika mit Blick auf Montego Bay. Roald Dahl besuchte Stephenson und seine Frau oft. "Stephenson hatte eine außergewöhnliche Beziehung zu seiner Frau... Er liebte sie und sie hatten eine sehr, sehr gute Ehe... aber sie hatte Angst vor ihm." Lord Beaverbrook, der auch ein Haus auf der Insel hatte, besuchte ihn oft: "Er war ein enger Freund, ein wirklich wirklich enger Freund von Beaverbrook. Ich war mit ihm in Beaverbrooks Haus auf Jamaika und sie waren absolut so (crossing seine Finger)... Ein paar alte kanadische Millionäre, die beide ziemlich rücksichtslos waren." Er hielt auch engen Kontakt mit Henry Luce, Hastings Ismay und Frederick Leathers. Seine Freunde erinnerten sich daran, dass er viel getrunken hatte. Marion de Chastelain kommentierte, dass "er den bösartigsten Martini gemacht hat, der jemals gemacht wurde". Feigling bezog sich darauf, dass er oft "zu viele Martinis" hatte.

Roald Dahl hat es geschafft, mehrere seiner Kurzgeschichten im New-Yorker und Harper's Magazine. Wie Philip Howard betonte: „Sie waren entsetzlich, fantastisch und unglaublich. Verfallene Vegetarier werden normalerweise nicht in einem gemütlichen Schlachthof für Wurst aufgeschlitzt, noch werden Babys, die mit Gelée Royale gefüttert werden, zu Bienen Dahl-Geschichte, eine Frau schlägt ihren Mann mit einer gefrorenen Lammkeule zu Tode und verfüttert sie dann an die Detektive, die gekommen sind, um nach der Mordwaffe zu suchen, oder eine reiche Frau geht auf eine Kreuzfahrt und lässt ihren Mann in einem Aufzug stecken bleiben zwischen zwei Stockwerken in einem leeren Haus." Eine Sammlung seiner Geschichten, Someone Like You, wurde 1953 veröffentlicht.

1953 heiratete Dahl den Filmstar Patricia Neal. Das Paar hatte vier Kinder. Ihr Sohn Theo erlitt im Alter von vier Monaten einen Hirnschaden, als er in New York City aus seinem Kinderwagen gekippt wurde und unter ein Taxi fiel. Sein Schädel war zertrümmert und es wurde nicht erwartet, dass er lebt. In Zusammenarbeit mit einem Flugzeugkonstrukteur von Hydraulikpumpen leistete Dahl jedoch Pionierarbeit beim Wade-Dahl-Till-Ventil. Dieses nicht blockierende Ventil leitet Flüssigkeit aus dem Gehirn ab und half Theo bei seinen medizinischen Problemen. Eine zweite Katastrophe traf die Familie, als eine Tochter, Olivia, im Alter von sieben Jahren an einer seltenen Form von Masern erkrankte und an Enzephalitis starb.

Roald Dahl hatte mit seinen Geschichten weiterhin Erfolg. Eine zweite Sammlung seiner Werke, Kiss, Kiss, erschien 1960. Dahl begann auch, für das Fernsehen zu schreiben, und seine Geschichten erschienen in Alfred Hitchcock Presents and Tales of the Unexpected. Dann wandte er sich dem Schreiben von Kinderbüchern zu. Dies beinhaltete James und der Riesenpfirsich (1967). Es folgte Charlie und die Schokoladenfabrik, gefilmt 1971 als Willy Wonka und die Schokoladenfabrik. Andere Bücher von Dahl umfassen Charlie und der Große Glasaufzug (1973), Danny, der Weltmeister (1975), Das riesige Krokodil (1978), Die Twits (1980), Georges wunderbare Medizin (1981) und Abscheuliche Reime (1980).

Obwohl bei der Öffentlichkeit beliebt, wurde seine Arbeit von Pädagogen angegriffen. Ein Kritiker nannte seine Arbeit "billig, geschmacklos, hässlich, sadistisch", ein anderer bezeichnete sie als "beginnender Faschismus". Margaret Meek, Expertin für Kinderliteratur und Autorin von Wie Texte lehren, was Leser lernen (1987). Die Hexen (1983) wurde Rassismus, Sadismus und Menschenfeindlichkeit vorgeworfen und aus einigen Schulbibliotheken entfernt.

Roald Dahl gab zu, dass er an die niederen Instinkte von Kindern appellierte: "Wenn man geboren wird, ist man ein Wilder, ein unzivilisiertes kleines Ding, und wenn man mit zehn Jahren in unsere Gesellschaft eintreten will, dann muss man gute Manieren haben und Kenne alle Do's und Don'ts - iss nicht mit den Fingern und pisse nicht auf den Boden. All das Zeug muss in den Wilden gehämmert werden, der es zutiefst ärgert. So werden diese Riesen im Unterbewusstsein des Kindes unbewusst den Feind. Das gilt besonders für Eltern und Lehrer.“

Während der Schwangerschaft mit ihrem fünften Kind erlitt Patricia Neal eine Reihe schwerer Schlaganfälle. Philip Howard: „Dahl weigerte sich, die düstere Prognose zu akzeptieren. Er machte sich daran, sie mit einer Entschlossenheit zurück in die Welt zu bringen, die die Zuschauer durch ihre Brutalität und Rücksichtslosigkeit schockierte wieder schauspielern. Einige sagten, er habe sie gedemütigt, indem er sie wie ein Kind behandelte, und sie mit Gewalt und sogar Sadismus wieder gesund gemacht. Dahl hat nicht nur seine Frau neu erschaffen. Er führte seinen Haushalt, verehrte seine Kinder, plante den Garten, schrieb Drehbücher (erfolglos) und produzierte weiterhin Geschichten. Dahl ließ sich 1983 von Neal scheiden und heiratete am 15. Dezember desselben Jahres ihre beste Freundin und seine langjährige Geliebte Felicity Ann Crosland.

Roald Dahl veröffentlichte zwei Bände Autobiographie, Junge: Kindheitsgeschichten (1984) und Alleine gehen (1986). Es war schwierig, mit ihm zusammenzuarbeiten, und ein Verleger beschrieb ihn als "nach meiner Erfahrung unerreicht wegen Überheblichkeit und völligem Mangel an Höflichkeit". In einigen Interviews äußerte er sich rassistisch. Dazu gehörte auch der Kommentar, dass "es einen Ader im jüdischen Charakter gibt, der Feindseligkeit provoziert" und dass Adolf Hitler "sie nicht umsonst herausgegriffen hat".

Roald Dahl starb am 23. November 1990 im John Radcliffe Hospital an Leukämie und wurde am 29. November in der St. Peter & St. Paul Church in Great Missenden beigesetzt.

Wenn du geboren wirst, bist du ein Wilder, ein unzivilisiertes kleines Ding, und wenn du mit zehn Jahren in unsere Gesellschaft gehen willst, dann musst du gute Manieren haben und alle Gebote und Verbote kennen – tu es nicht! iss mit den Fingern und pisse nicht auf den Boden. Das gilt insbesondere für Eltern und Lehrer.

Als er zum ersten Mal in das offene Cockpit einer Tiger Moth kletterte und auf dem vorschriftsmäßigen Fallschirmpaket Platz nahm, ragte sein ganzer Kopf wie eine Art Comicfigur über die Windschutzscheibe. Der Krieg hatte gerade erst begonnen, Piloten waren gefragt, und am Ende war die RAF nicht zu pingelig, um ihn aufzunehmen.


Roald Dahl

Roald Dahl (1916–1990), Autor von Kinderbüchern und Kurzgeschichten für Erwachsene, ist vor allem als Autor von . bekannt Charlie und die Schokoladenfabrik. Dahls Werke für Kinder wurden als geschickt gearbeitet, mit rasanten Handlungen, fesselnden Details und lautmalerischen Worten, die sich zum Vorlesen eignen, gelobt. Seine erwachsenenorientierten Kurzgeschichten sind bekannt für ihren schwarzen Humor, ihr überraschendes Ende und ihren subtilen Horror. Egal, ob er für Jugendliche oder ein erwachsenes Publikum schreibt, Dahl wurde als Meister des Geschichtenbaus mit einer bemerkenswerten Fähigkeit beschrieben, eine Geschichte zu weben.


Unsere Geschichte

Sein unglaubliches Leben war auch von schweren Krankheiten, Tragödien und Verlusten geprägt. Es waren seine persönlichen Krankheitserfahrungen – seiner eigenen und seiner engsten Familie –, die Roald Dahl anspornten, schwerkranken Kindern und ihren Familien zu helfen.

Roald Dahl glaubte daran, praktische Schritte zu unternehmen, um das Leben seiner Mitmenschen zu verbessern. Seine Kreativität und Entschlossenheit halfen sogar, bahnbrechende neue medizinische Behandlungen wie das Wade-Dahl-Till-Ventil zu entwickeln. Dieses Gerät wurde verwendet, um Tausenden von Kindern mit Hydrozephalus zu helfen. Roald Dahl gab auch großzügig seine Zeit und sein Geld, um schwerkranken Kindern und ihren Familien zu helfen, darunter vielen, die er nie kennengelernt hatte.

Roald Dahls Marvelous Children’s Charity setzt diesen Teil von Roald Dahls Vermächtnis fort.

Wir wurden in Erinnerung an Roald Dahl (ursprünglich als Roald Dahl Foundation) von seiner Witwe Felicity kurz nach seinem Tod im Jahr 1991 gegründet. Sir Quentin Blake half mit, unsere Wohltätigkeitsorganisation zu gründen, da er ein großer Teil von Roald Dahls Leben und Geschichten war und bleibt ein engagierter Unterstützer und Co-Präsident. Seine Kunstwerke sind ein wesentlicher Bestandteil unserer Marke und er unterstützt uns durch Fundraising, Kampagnen und auf andere Weise.

In den letzten 30 Jahren haben wir eine Reihe von Neuerungen erreicht und konnten eng mit dem NHS zusammenarbeiten, um zu unterstützen, wie die spezialisierte Krankenpflege die Betreuung und Unterstützung schwerstkranker Kinder verändern kann.


Bücher für Erwachsene

Roald Dahl schrieb viele Kurzgeschichten für Erwachsene sowie zwei Romane. Hier ist eine Liste einiger seiner Beiträge für Erwachsene:

  • Ah, süßes Geheimnis des Lebens
  • Junge
  • Alleine gehen
  • Der große Mausplot
  • Mein Jahr
  • Zu dir hinüber
  • Roald Dahls widerliche Rezepte
  • Roald Dahls noch abstoßendere Rezepte
  • Jemand wie du
  • Irgendwann nie
  • Schalter B***h
  • Mein Onkel Oswald

Im Zusammenhang mit 10 wichtigen Fakten über Roald Dahl

Fakten über Thornton Wilder lassen Sie mehr über den Amerikaner wissen..

Fakten über Terry Pratchett lassen Sie mehr über das Persönliche erkennen.

Facts about Terry Deary präsentieren die Informationen zum Kinderbuchautor.

Fakten über Tennessee Williams ermöglichen es Ihnen, mehr über die..

Fakten über Ruth Park informieren uns mit dem berühmten Neuseeland..

Wenn Sie den indischen Autor mit britischer Abstammung kennenlernen möchten.

Fakten über Rudolfo Anaya erarbeiten die interessanten Informationen über den berühmten..


'Roald the Rotten' war ein würdiger Titel

Wie sich herausstellte, machte es nicht viel Spaß, mit Dahl zusammen zu sein. Es ist wirklich überraschend, dass der Typ Bücher schreiben konnte, die von Millionen von Kindern überall geliebt werden. Der Autor hatte eine gemeine Ader. Er war reizbar. Seltsamerweise verteidigte er sich bei dem, was ihn berühmt machte – als Kinderbuchautor. Dahl war rundum schlimm genug, sagt die BBC, dass Patricia Neal ihn "Roald the Rotten" nannte, aber sie könnte einen winzigen, kleinen Fleck von Voreingenommenheit gehabt haben, da er sie wiederholt betrogen hat. Seine längste Affäre war mit ihrer besten Freundin.

Als ob es nicht schon schlimm genug wäre, ein Idiot zu sein, hatte Dahl mehr als einen Hauch von Rassismus. In mehreren seiner Bücher musste der Rassismus herausgegeben werden. Charlie und die Schokoladenfabrik verärgerte die NAACP mit ihrer Darstellung von Oompa-Loompas, und Dahl befürchtete, dass seine Gewinne geschadet würden, wenn er nicht schnell etwas unternahm, also reduzierte er den Rassismus. Die BFG machte den Riesen zu einer großen rassistischen Karikatur von Schwarzen, sagt die Harvard Review of Latin America. Es war schon schlimm genug, dass sein Verleger ihn anrief und sagte, es sei ein "höhnisches Stereotyp". Dahls Rassismus war tiefgreifend und hartnäckig. Das ist der Grund, warum man im Internet immer noch Listen mit antisemitischen Äußerungen finden kann, wie diese auf Forward. "Roald the Rotten" drückt es viel zu milde aus.


Der Kinderbuchautor Roald Dahl wird geboren

Dahl’s Kindheit war voller Tragödien. Sein Vater und seine Schwester starben, als Dahl drei Jahre alt war, und er wurde später in seinem Internat brutal misshandelt. Nach der High School reiste er viel, nahm an einer Expedition nach Neufundland teil und arbeitete später in Tansania. Im Zweiten Weltkrieg trat er der Royal Air Force bei und wurde Kampfpilot. Er flog Missionen in Libyen, Griechenland und Syrien und wurde in der libyschen Wüste mit schweren Verletzungen abgeschossen. (Er rettete ein Stück seines Oberschenkelknochens, das nach dem Unfall bei einer Operation entfernt wurde und später als Briefbeschwerer in seinem Büro verwendet wurde.)

Nachdem er sich erholt hatte, wurde Dahl als Attaché nach Washington, D.C., geschickt. Dort schlug der Schriftsteller C.S. Forester vor, über seine Kriegserfahrungen zu schreiben, und 10 Tage später veröffentlichte Dahl seine erste Veröffentlichung in der Samstag Abend Post.

Dahl schrieb sein erstes Buch, Die Gremlins, für Walt Disney im Jahr 1943, und die Geschichte wurde später zu einem Disney-Film. Er schrieb mehrere beliebte Bücher für Erwachsene, darunter Jemand wie du (1953) und Kuss Kuss (1959) und begann 1960, Geschichten für seine eigenen vier Kinder zu schreiben. James und der Riesenpfirsich und Charlie und die Schokoladenfabrik zu Bestsellern geworden. Er schrieb auch das Drehbuch für Charlie (mit einer Titeländerung - der Film hieß Willy Wonka und die Schokoladenfabrik), Chitty Chitty Bang Bang (1968) und ein James-Bond-Film, Du lebst nur zweimal (1967).


Auszug: 'Storyteller: The Authorized Biography of Roald Dahl'

Geschichtenerzähler: Die autorisierte Biografie von Roald DahlVon Donald SturrockHardcover, 672 SeitenSimon & SchusterListenpreis: $30

Mittagessen mit Igor Strawinsky

ROALD DAHL GEDANKENBIOGRAPHIEN waren langweilig. Er hat es mir erzählt, während er an einer Hummerklaue kaute. Ich war vierundzwanzig Jahre alt und für ein Wochenende in das Haus des Autors im ländlichen Buckinghamshire eingeladen. Das Abendessen war in vollem Gange. Eine Mischung aus Familie und Freunden verschlang eine mit Meeresfrüchten gefüllte Platte, während ein seltsames Objekt, das aus ineinander verschlungenen Metallgliedern bestand, langsam seinen Weg um den Tisch bahnte. Die Verbindungen schienen untrennbar zu sein, aber Dahl hatte uns alles erzählt, dass sie von jemandem mit ausreichender handwerklicher Geschicklichkeit und räumlichem Bewusstsein ganz leicht getrennt werden konnten. Bisher hatte es keiner der Gäste lösen können. Während ich darauf wartete, dass mir das Rätsel einfiel, versuchte ich, auf Roalds Verachtung für die Biografie zu reagieren. Ich erwähnte Lytton Strachey, Victoria Glendinning, Michael Holroyd. Aber er hatte nichts davon. In einem hohen Sessel am Kopfende seines langen Esstisches aus Kiefernholz sitzend, lehnte er sich zurück, trank einen Schluck aus seinem großen Glas Burgunder und kehrte mit neuem Genuß zu seinem Thema zurück. Biographen seien trostlose Faktensammler, argumentierte er, einfallslose Menschen, deren Bücher normalerweise so entnervend seien wie das Leben ihrer Untertanen. Mit einem Funkeln in den Augen erzählte er mir, dass viele der außergewöhnlichsten Schriftsteller, denen er in seinem Leben begegnet war, als Menschen ohne Ausnahme gewesen waren. Norman Mailer, Evelyn Waugh, Thomas Mann und Dr. Seuss wurden, wie ich mich erinnere, alle mit einer Handbewegung als ermüdend, eitel, öde oder unerträglich abgetan. Er wusste, dass ich Musik liebe, und vielleicht erwähnte er deshalb auch Strawinsky. "Als Komponist ein echtes Genie", erklärte er und warf schmunzelnd den Kopf zurück, "aber sonst ganz gewöhnlich." Er habe einmal mit ihm zu Mittag gegessen, fügte er hinzu, deshalb spreche er aus Erfahrung. Ich versuchte an Themen zu denken, deren Leben so lebendig war wie ihre Kunst: Mozart, Caravaggio, Van Gogh vielleicht? Seine intensiv blauen Augen sahen mich direkt an. Das war nicht der Punkt, sagte er. Warum um alles in der Welt würde sich irgendjemand dazu entscheiden, eine Ansammlung von Details, einen Katalog von Fakten zu lesen, wenn es als Alternative so viel gute Fiktion gab? Erfindung, erklärte er, sei immer interessanter als die Realität.

Als ich dort saß und das humorvolle, aber kämpferische Funkeln in seinen Augen beobachtete, spürte ich, dass er wie ein Boxer mit mir kämpfte. Er hatte zugeschlagen und war froh, dass ich zurückgestochen hatte. Jetzt hatte er mir noch einen zugeworfen. Dieser war schwieriger zu parieren. Es wäre schwer, es weiterzuführen, ohne dass der Austausch detailliert und vielleicht ermüdend wird. Ich zögerte. Ich wunderte mich über sein eigenes Leben. Er hatte gerade zwei Memoirenbände geschrieben, von denen er mir einen als Entwurf zur Lektüre gegeben hatte. So kannte ich die groben Umrisse seiner ersten 25 Jahre: Norwegische Eltern, Kindheit in Wales, miserable Schulzeit, jugendliche Abenteuer in Neufundland und Tanganjika, Fliegen als Kampfpilot, schwerer Flugzeugabsturz, dann Karriere als Kriegsdiplomat in Washington. Ich hatte ihm schon privat gesagt, dass ich die Bücher fesselnd fand. Wollte er, dass ich das Kompliment auch beim Abendessen wiederhole? Es war schwer zu sagen. In diesem Moment wurden mir die Metallglieder präsentiert und das Gespräch ging weiter. Schon bald hatten seine riesigen, spitzen Finger das Rätsel aus meinen ungeschickten Händen gerissen und er hatte selbstbewusst begonnen, seine Lösung zu demonstrieren. Später, am Ende einer Mahlzeit, die mit dem Angebot von KitKats und Mars-Riegeln aus einer kleinen roten Plastikbox endete, führte er seine beiden Hunde in den Garten. Ein paar Minuten später kehrte er zurück, wünschte allen eine gute Nacht und zog sich theatralisch aus dem öffentlichen Raum des Salons in die Privatsphäre seines Schlafzimmers zurück.

Eine halbe Stunde später ging ich den frostigen Weg vom Hauptgebäude zum Gästehaus im Garten hinauf. Die Atmosphäre war absolut still. In der Ferne kreischte ein Fuchs. Ich blieb einen Moment stehen und blickte in den klaren Winterhimmel. Ich war überrascht, wie viele Sterne ich sehen konnte. Great Missenden war weniger als eine Autostunde von London entfernt, aber die Lichter der Stadt schienen weit, weit weg. Einige Kühe rührten sich auf einem nahe gelegenen Feld. Ich sah mich um. Sanfte Hügel umgaben den Garten von allen Seiten. Oben auf der Gasse funkelte ein riesiger Buchenwald finster. Der dunkle Umriss der 500 Jahre alten Eibe, die inspiriert hatte Fantastischer Mr. Fox ragte über mir auf. Im Obstgarten glitzerte das Mondlicht auf dem bunt bemalten Zigeunerwagen, den er nachgebaut hatte Danny, der Champion der Welt. Eine Eule flatterte tief in die Eibe. Ich drehte mich um und öffnete die Tür zu meinem Zimmer.

Bald entdeckte ich, dass ich die Bücher im Bücherregal neben meinem Bett untersuchte. Hier gab es sicherlich keine Biografie. Das meiste davon waren Krimis: Ed McBain, Agatha Christie, Ellery Queen, Dick Francis. Als ich einen Band herauszog, fielen mir auch einige Geistergeschichten auf, eine Insekten-Enzyklopädie, das Tagebuch eines viktorianischen Priesters und ein Gedichtband von D. H. Lawrence. Alle Bücher sahen aus, als wären sie gelesen worden. Ich dachte noch einmal über unseren Austausch beim Abendessen nach und fragte mich, ob Roald Strawinsky tatsächlich getroffen hatte. Vielleicht hatte er diese Bemerkung nur gemacht, um mich aus der Fassung zu bringen? Bevor ich das Licht ausschaltete, erinnerte ich mich daran, dass ich dachte, dass ich ihn am nächsten Tag ausspülen würde. Ich würde ihn fragen, wie er dazu gekommen ist, mit dem großen Komponisten zu Mittag zu essen. Unnötig zu erwähnen, dass ich abgelenkt wurde und es vergessen habe.

Es war dann Februar 1986. Ich kannte Dahl sechs Monate. Im vergangenen Herbst hatte ich als angehender Dokumentarfilm-Regisseur in der Musik- und Kunstabteilung der BBC vorgeschlagen, einen Film über ihn zu drehen Lesezeichen, das Flaggschiff-Literaturprogramm des Unternehmens. Nigel Williams, der Produzent, selbst ein etablierter Dramatiker und Romanautor, hatte beschlossen, die Weihnachtsausgabe der Show der Kinderliteratur zu widmen. Vor fünfundzwanzig Jahren war dies noch ein Feld, das viele Leute in der britischen Kunst verachteten, und ausnahmsweise schien keiner der älteren, erfahreneren Regisseure des Programms daran interessiert zu sein, irgendwelche Ideen vorzubringen. Ich war der Jüngste im Team. Ich wollte unbedingt einen Film machen. Jeder Film. Also habe ich meine Chance genutzt. Es war ein offensichtlicher Vorschlag – ein Porträt des berühmtesten und erfolgreichsten lebenden Kinderbuchautors. Die Motivation hinter meinem Plan war jedoch weitgehend opportunistisch. Zu diesem Zeitpunkt hatte ich keine andere Kinderliteratur von Dahl gelesen als Charlie und die Schokoladenfabrik. Auf der anderen Seite hatte ich als Dreizehnjähriger die meisten seiner Erwachsenen-Kurzgeschichten gelesen und sie im Matheunterricht mit konzentriertem Genuss hinter der Schulbank genossen. Mein jugendlicher Verstand hatte sich an ihren Grotesken, ihren komplexen Wendungen und Wendungen und ihrer sparsamen, eleganten, seltsam sexy Prosa genossen.

Ich erinnere mich an das Lächeln von Nigel Williams. Wie er mich ansah, als ich Roald Dahl erwähnte. Es war wissend, fast böse. „Okay“, sagte er. "Wenn Sie ihn überreden können, es zu tun." Ich hielt inne. Dachte er an Geld? Das Programm hatte ein winziges Budget und zahlte seinen Mitwirkenden immer die bescheidensten Störungsgebühren. Nigel dachte jedoch nicht an Bargeld. "Sie kennen seinen Ruf?" fragte er rhetorisch. "Unglaublich mürrisch und schwierig. Er wird nie zustimmen, mitzumachen." Ich nickte, obwohl mir das eigentlich neu war, denn mein Eindruck von Dahl, dem Mann, war zu diesem Zeitpunkt tatsächlich von einzigartiger Leichtigkeit. Vier Jahre zuvor, als ich noch Student war, hatte er an einer Debatte bei der Oxford Union teilgenommen. "Romance is bunk" lautete der Antrag. Dahl hatte denkwürdig dazu beigetragen, indem er argumentierte, dass Romantik nicht mehr als ein Euphemismus für den menschlichen Sexualtrieb sei. Er war ein großartiger Entertainer – witzig, subversiv und oft gewagt. Irgendwann forderte er eine junge Frau aus seinem Publikum heraus, mit einem Eunuchen "romantisch zu werden". An einem anderen scherzte er, dass ein kastrierter Mann einem Flugzeug ohne Motor ähnlich sei, weil keiner von ihnen aufstehen könne. Als ich Nigels Büro verließ, war das alles noch frisch in meiner Erinnerung. Vielleicht wird Dahl streitsüchtig, dachte ich, aber lustig wird er bestimmt auch. Aus Presseausschnitten erfuhr ich, dass er in einem Dorf namens Great Missenden lebte. Ich suchte in einem Telefonbuch nach Dahl, R. und da war seine Telefonnummer. Zehn Minuten später rief ich ihn an, um das Projekt zu besprechen. Unser Gespräch war kurz und auf den Punkt gebracht. „Komm zum Mittagessen“, sagte er. "Es gibt gute Zugverbindungen von Marylebone."

Eine Woche später stand ich vor der leuchtend gelben Eingangstür des Gipsy House, seines bescheidenen weiß getünchten Hauses aus dem 18. Jahrhundert. Ich habe geklingelt. Eine Explosion von Hundegebell kündigte die Ankunft einer riesigen Gestalt in einer langen roten Strickjacke an. Er sah auf mich herab. Er war sechs Fuß fünf Zoll groß, schroff und breit. Sein Körper schien größer als die Türöffnung und viel, viel zu groß für die Proportionen der Hütte. Er führte mich in ein gemütliches Wohnzimmer, wo großzügig ein Holzfeuer im Kamin brannte. Er schien ein wenig überrascht. Ich fragte, ob ich das Datum falsch angegeben habe. „Nein“, sagte er. "Ich habe dich erwartet." Er bat mich, einen Moment zu warten, dann verließ er das Zimmer. Seine Schritte waren riesig und schwerfällig, aber seltsam anmutig – ein bisschen wie eine Giraffe. An einer Wand starrte mich ein Triptychon verzerrter Francis Bacon-Köpfe erschreckend an und erinnerte mich daran, dass Dahls Erwachsenenverleger ihn jahrelang den „Meister des Makabren“ genannt hatten. An einer angrenzenden Wand erwiderte ein weiterer Speckkopf – dieser ein verzerrter grün-weißer Wirbel – meinen Blick. Um sie herum schmückte eine blendend eklektische Gruppe von Gemälden und Artefakten den Raum: farbenfrohe Ölgemälde, eine Sammlung übergroßer antiker norwegischer Pfeifen, eine primitive Maske, eine nüchterne niederländische Landschaft und einige stilisierte geometrische Gemälde. Beim Mittagessen erfuhr ich, dass dies die Werke der russischen Suprematisten waren: Popova, Malewitsch und Gontscharowa.

Seine Frau Liccy (ausgesprochen "Lici" wie in den mittleren zwei Silben ihres Namens, Felicity) kam fünf Minuten später zurück und schlug mir vor, ins Esszimmer durchzugehen, wo er auf mich wartete. Bei einem Mittagessen mit geräucherten Austern, serviert aus der Dose – ich erinnere mich an keinen Wein – diskutierten wir über den Dokumentarfilm. In der Woche vor unserem Treffen hatte ich das Gefühl, ein Experte für seine Arbeit geworden zu sein und hatte alles von ihm gelesen, was ich in die Finger bekam. Ich stellte ihm einige Fragen zu seinem frühen Leben und seiner Kindheit. Er erzählte mir, wie leicht es ihm fiel, die Welt aus der Perspektive eines Kindes zu sehen und wie er dachte, dass dies vielleicht das Geheimnis des erfolgreichen Schreibens für Kinder sei. Seine Kindheitserinnerungen, Junge, war vor kurzem erschienen. Ich wollte dies als Rückgrat des Films verwenden und so sprachen wir über Repton, die Schule, in der er fünfzig Jahre zuvor seine Teenagerjahre verbracht hatte. Er erzählte mir, was für eine miserable Zeit er dort hatte und wir sprachen über die Ethik des Schlagens, für die die Schule berühmt war. Wir haben einige vorläufige Drehtermine in sein Tagebuch eingetragen. Dann fragte ich, ob ich seine Schreibhütte sehen könnte. Ich hatte darüber gelesen und wollte dort filmen. Ich nahm an, er würde nein sagen und mir sagen, dass es ein zu privater Ort sei, um es einem Filmteam zu zeigen. Aber er zuckte nicht mit der Wimper und nahm mich nach dem Mittagessen mit. Wir gingen einen steinernen Weg entlang, der von blattlosen Lindenbäumen gesäumt war und an einem Bambusgerüst befestigt war, das sich sanft über unseren Köpfen wölbte. Er erklärte mir, dass die Setzlinge mit der Zeit um die Struktur herum wachsen und einen magischen, schattigen Tunnel bilden würden.

Er öffnete die Tür zur Hütte und ich ging hinein. Ein Vorraum, vollgestopft mit alten Bilderrahmen und Aktenschränken, führte direkt in seinen Schreibraum. Die Wände wurden mit gealterten Polystyrolschaumblöcken zur Isolierung ausgekleidet. Alles war gelb vor Nikotin und roch nach Tabak. Ein Teppich aus Staub, Bleistiftspitzen und Zigarettenasche bedeckte den abgenutzten Linoleumboden. Ein Plastikvorhang hing schlaff über einem winzigen Fenster. There was almost no natural light. A great armchair filled the tiny room -- Dahl frequently compared the experience of sitting there to being inside the womb or the cockpit of a Hurricane. He had chopped a huge chunk out of the back of the chair, he told me, so nothing would press onto the lower part of his spine and aggravate the injury he suffered when his plane crashed during the war. A battered anglepoise lamp, like a praying mantis, crouched over the chair, an ancient golf ball dangling from its chipped arm. A single-bar electric heater, its flex trailing down to a socket near the floor, hung from the ceiling. He told me that by poking it with an old golf club he could direct heat onto his hands when it was cold.

Everything seemed ramshackle and makeshift. Much of it seemed rather dangerous. Its charm, however, was irresistible. An enormous child was showing me his treasures: the green baize writing board he'd designed himself, the filthy sleeping bag that kept his legs warm, and -- most prized of all -- his cabinet of curiosities. These were gathered on a wooden table beside his armchair and included the head of one of his femurs (which had been sawn off during a hip replacement operation twenty years earlier), a glass vial filled with pink alcohol, in which some stringy glutinous bits of his spine were floating, a piece of rock that had been split in half to reveal a cluster of purple crystals nestling within, a tiny model aeroplane, some fragments of Babylonian pottery and a metal ball made, so he assured me, from the wrappers of hundreds of chocolate bars. Finally, he pointed out a gleaming steel prosthesis. It had been temporarily fitted into his pelvis during an unsuccessful hip replacement operation. He was now using it as an improvised handle for a drawer on one of his brokendown filing cabinets.

The shooting went without incident. Though it was the first time he had ever been filmed in his writing hut, and indeed the first time that the BBC had made a documentary about him, there were no rows, no difficulties, and no grumpiness. Roald charmed everyone and I occasionally wondered how he had come to acquire his reputation for being irascible. His short fuse had not been apparent to me at all. Years later, however, I discovered that I just missed seeing it on my very first visit. Not long after he died, Liccy explained why I had been abandoned in his drawing room. For, standing in his doorstep, I had not made a good impression. Roald had gone straight to her study. "Oh Christ, Lic, they've sent a fucking child," he had groaned. Liccy encouraged him to give me a chance and I think my youth and earnestness eventually became an asset. I even felt at the end of the two-day shoot as if Roald had become a friend. In the editing room, putting the documentary together, I was reminded of the suspicion that still surrounded Dahl in literary circles. Nigel Williams, concerned that Dahl appeared too sympathetic, insisted that I shoot an interview with a literary critic who was known to be hostile to his children's fiction. This reaction may have been largely a result of a trenchantly anti-Israeli piece Dahl had written for The Literary Review two years earlier. The article had caused a great deal of controversy and fixed him as an anti-Semite in many people's minds. But there was, I felt, something more than this in the atmosphere of wariness and distrust that seemed to surround people's reactions to him. Something I could not quite put my finger on. A sense perhaps that he was an outsider: misunderstood, rejected, almost a pariah.

I must have visited Gipsy House six or seven times in the next four years. Gradually, I came to know his children: Tessa, Theo, Ophelia and Lucy. Many memories of those visits linger still in the brain. Roald's excited voice on the telephone early one morning: "I don't know what you're doing next Saturday, but whatever it is, you'd better drop it. The meal we're planning will be amazing. If you don't come, you'll regret it." The surprise that evening was caviar, something he knew I had never tasted. True to the spirit of the poacher at his heart, he later explained that it had been obtained, at a bargain price, in a furtive transaction that seemed like a cross between a John Le Carré spy novel and a Carry On film. The code phrase was: "Are you Sarah with the big tits?" Another evening, I remember him opening several of the hundreds of cases of 1982 Bordeaux he had recently purchased and that were piled up everywhere in his cellar. The wines were not supposed to be ready to drink until the 1990s, but he paid no attention. "Bugger that," he declared. "If they're going to be good in the 1990s, they'll be good now." They were. I recall his entrances into the drawing room before dinner, always theatrical, always conversation-stopping, and his loud, infectious laugh. Being in his company was always invigorating. You never quite knew what was going to happen next. And whatever he did seemed to provoke a story. Once, on a summer's morning outside on the terrace, he taught me how to shuck my first oyster, using his father's wooden pocketknife. He told me he had carried it around the world with him since his schooldays. Years later, when I told Ophelia that story, she roared with laughter. "Dad was having you on," she explained. "It was just an old knife he had pulled out of the kitchen."

Roald's physical presence was initially intimidating, but when you were on your own with him, he became the most compelling of talkers. His quiet voice purred, his blue eyes flashed, his long fingers twitched with delight as he embarked on a story, explored a puzzle, or simply recounted an observation that had intrigued him. It was no surprise that children found him mesmerizing. He loved to talk. But he could listen, too -- if he thought he had something to learn. We often discussed music. He preferred gramophone records and CDs to live performances -- his long legs and many spinal operations had made sitting in any sort of concert hall impossibly uncomfortable -- and he enjoyed comparing different interpretations of favorite pieces, seeming curiously ill at ease with relative strengths and merits. A particular recording always had to come out top. There had to be a winner. This attitude informed almost every aspect of life. Whether it was food, wine, painting, literature or music, "the best" interested him profoundly. He liked certainty and clear, strong opinions. I don't think I ever heard him say anything halfhearted. And despite a life that had been packed with incident, he lived very much in the present and seldom reminisced. I recall only one brief conversation about being a fighter pilot and none at all about dabbling in espionage, or mixing with wartime Hollywood celebrities, Washington politicos and New York literati.

Occasionally he name-dropped. I recall him telling me, for no particular reason, that one well-known actor had been a bad loser when Roald beat him at golf. And then, of course, there was that improbable lunch with Stravinsky. But, though he was clearly drawn both to luxury and to celebrity, he took as much pleasure in a bird's nest discovered in a hedge as he did in a bottle of Château Lafleur 1982 or the bon mots of Ian Fleming and Dorothy Parker. He delighted in ignoring many of the usual English social boundaries and asking people personal questions. He did it, I suspect, not because he was interested in their answer, but because he revelled in the consternation he might provoke. In that sense he could be cruel. Yet, though his fuse was a famously short one, I actually saw him explode only once. He was on the telephone to the curator of a Francis Bacon exhibition in New York, who wanted to borrow one of his paintings and had called while he had guests for dinner. She said something that annoyed him, so he swore at her furiously and slammed the phone down. I recall feeling that the gesture was self-conscious. He was playing to an audience. His temper subsided almost as soon as the receiver was back in its cradle.

Even then, I was dimly aware that this showy bravado was a veneer, a carapace, a suit of armor created to protect the man within: a man who was infirm and clearly vulnerable. Several dinner invitations were cancelled at short notice because he was unwell. Once, Liccy told me on the phone that the "old boy" had nearly met his maker. Yet he always rallied, and the next time I saw him, he would look as robust and healthy as he had been before. Always smoking, always drinking, always controversial, he appeared a life force that would never be extinguished. So his death, in November 1990, came as a shock. At his funeral, a tearful Liccy, who knew my passion for classical music, asked if I would help her commission some new orchestral settings of some of Roald's writings and thereby achieve something he had wanted: an alternative to Prokofiev's Peter and the Wolf that might help attract children into the concert hall. I had just left the BBC to go freelance and jumped at the opportunity. Over the next few years, I encountered Roald's sisters, Alfhild, Else and Asta, as well as his first wife, Patricia Neal. They all took part in another longer film I made about Dahl in 1998, also for the BBC, which Ophelia presented, and in which she and I explored together some of the themes of this book for the first time. Many of the interviews with members of his family quoted in this book date back to this period.

Shortly before he died, Roald nominated Ophelia as his chosen biographer. In the event that she did not want to perform this task, he also made her responsible for selecting a biographer. This came as something of a shock to her elder sister Tessa, who had hoped that she would be asked to write the book. Nevertheless, it was Ophelia who took up the challenge of sifting through the vast archive of letters, manuscript drafts notebooks, newspaper cuttings and photographs her father had left behind him in his writing hut. Living in Boston, however, where she was immensely busy with her job as president and executive director of Partners in Health, the Third World medical charity she had co-founded in 1987, made the research time-consuming, and she found it increasingly hard to find time to complete the book. Eventually, when she got pregnant in 2006, she decided to put her manuscript on the shelf and asked me whether I would like to try and take up the challenge of writing her father's biography. It was a tremendous leap of trust on her part to approach me -- a first-time biographer -- to write it. She did so, she told me, because I was outside the family, yet also because I had known her father and liked him. She felt that someone who had not met him would find it almost impossible to put together all the disparate pieces of the jigsaw puzzle that made up his complex and extravagant personality. Everything in the archive -- now housed in the Roald Dahl Museum and Story Centre at Great Missenden, which had opened the previous year -- was placed at my disposal. With characteristic generosity, Ophelia even allowed me to draw on the manuscript of her own memoir. Tessa too, despite an initial wariness, has subsequently freely given me her time and energies. I could not possibly have written the book without their cooperation as well as that of their siblings Theo and Lucy. I am profoundly grateful to all of them.

There were many surprises and puzzles in store for me on the journey -- not least the discovery of how many contradictions animated his personality. The wild fantasist vied with the cool observer, the vainglorious boaster with the reclusive orchid breeder, the brash public schoolboy with the vulnerable foreigner, who never quite fit into the English establishment although he liked to describe himself as "very English . . . very English indeed." A delight in simple pleasures -- gardening, birdwatching, playing snooker and golf -- counterbalanced a fascination for the sophisticated environment of grand hotels, wealthy resorts and elegant casinos. His taste in paintings, furniture, books and music was refined and subtle, yet he was also profoundly anti-intellectual. He could be a bully, yet prided himself on defending the underdog. For one who always relished a viewpoint that was clear-cut, these incongruities werenot entirely unexpected. With Roald there were seldom shades of gray. I was also to learn that, as he rewrote his manuscripts, so too he rewrote his own history, preferring only to reveal his private life when it was quasifictionalized and therefore something over which he could exert a degree of control. Many things about his past made him feel uncomfortable and storytelling gave him power over that vulnerability.

So now, in 2010, a wheel has come full circle. Little did I imagine when Roald and I had that conversation over dinner in 1986 that, twenty-four years later, I would finally answer his challenge by writing this book. It is an irony that I hope he would have appreciated. For seldom can a biographer have been presented with such an entertaining and absorbing subject, the narrative of whose picaresque life jumps from crisis to triumph, and from tragedy to humor with such restless swagger and irrepressible brio. Presented with so much new material -- including hundreds of manuscripts and thousands of letters -- I have tried, everywhere possible, to keep Dahl's own voice to the fore, and to allow the reader to encounter him as I did, "warts and all." Sometimes I have wished that I could convey the chuckle in his voice or seen the twinkle in his eye that doubtless accompanied many of his more outrageous statements.

Moreover, his tendencies to exaggeration, irony, self-righteousness, and self-dramatization made him a particularly slippery quarry, and my attempts to pick through the thick protective skein of fiction that he habitually wove across his past may not always have been entirely successful. I have tried to be diligent and a good fact-checker, but if a few misjudgments and errors have crept in, I hope the reader will pardon them. I make no claim to be either encyclopedic or impartial. I am not sure either is even possible. Nevertheless, I have tried to write an account that is accurate and balanced, but not bogged down in minutiae. That is something I know Roald would have found unforgivable. So, while I remain uncertain if he ever had lunch with Igor Stravinsky, I have to confess that now I no longer care. It was perhaps a storyteller's detail, a trifle. Compared with so much else, whether it was true or false seems ultimately of little importance.

Auszug aus Storyteller: The Authorized Biography of Roald Dahl. Copyright 2010 by Donald Sturrock. Excerpted by permission of Simon & Schuster.


Five Fascinating Facts about Roald Dahl

Roald Dahl was born on this day in 1916, so we’ve taken the opportunity to raise a glass of burgundy (apparently one of Dahl’s favourite drinks – see below) to the man who gave us Charlie and the Chocolate Factory, The Twits, Matilda, The BFG, and so many more classic books. Here are five of our favourite interesting Roald Dahl facts.

1. Roald Dahl didn’t do particularly well at school. One of his teachers wrote in his school report: ‘I have never met anybody who so persistently writes words meaning the exact opposite of what is intended.’ While he was at school, Dahl undertook what has to be one of the schoolchild’s dream jobs: he was an occasional taste-tester for Cadbury’s chocolate. This surely played a part in his later creation of Willy Wonka’s chocolate factory.

2. In 1971, a real Willy Wonka wrote to Roald Dahl. This is our favourite Roald Dahl fact relating to Charlie and the Chocolate Factory. This real-life Willy Wonka was a postman from Nebraska, and was probably inspired to write to the author by the release of the film adaptation of Charlie and the Chocolate Factory. It’s well known that Dahl hated Willy Wonka and the Chocolate Factory, partly because of the change in title – Dahl thought that Charlie, and not the eccentric Wonka, was the real protagonist of the story. Dahl planned to write a third Charlie Bucket book, Charlie in the White House but in 1990 he died before he could complete it.

3. Roald Dahl’s James and the Giant Peach was originally going to be ‘James and the Giant Cherry’. There are other noteworthy working titles/character names which were later changed. In early drafts of Charlie and the Chocolate Factory, Willy Wonka was called ‘Mr Ritchie’. The original title of Charlie and the Chocolate Factory was ‘Charlie’s Chocolate Boy’. And in early drafts of that book, the Oompa-Loompas were known as the ‘Whipple-Scrumpets’.

4. Roald Dahl’s book The Twits was triggered by his desire to ‘do something against beards’ – he had an acute dislike of them. Such beard-fear is known as pogonophobia. Dahl confided in an essay that he had always harboured ‘a fierce antipathy’ to beards, which he described as ‘hairy smoke-screens behind which to hide’.

5. Roald Dahl was buried with chocolate, red wine, HB pencils, a power saw, and his snooker cues. He wanted to be buried with some of his favourite things, which included some good-quality burgundy, some upmarket chocolate (Dahl took chocolate very seriously and even planned to write a ‘History of Chocolate’), and the pencils that had served him so well in his writing shed over the years.

If you enjoyed these Roald Dahl facts, check out our interesting facts about Dr Seuss.

Image: Portrait of Roald Dahl (author: Carl Van Vechten), public domain.


Roald Dahl Biography

One of the most popular children's book authors of all time, Dahl began his career writing adult horror stories and magazine articles, including a Samstag Abend Post series about his experiences as a World War II Royal Air Force pilot.

Dahl's children's books, however, are lighthearted, often outrageous fare. His first, The Gremlins (1943), was based on a script commissioned by Walt Disney. While the first screenplay was scraped, the story was adapted for the big screen in 1984. His next children's book, James and the Giant Peach, didn't appear until 1961, and it established Dahl as a literary force. Charlie and the Chocolate Factory (1964) followed, as did the best-selling Fantastischer Mr. Fox (1970), The Witches (1983), and Matilda (1990). He also wrote the scripts for the films You Only Live Twice (1967) and Chitty Chitty Bang Bang (1968). His adult collections include Someone Like You (1953) and Kiss, Kiss (1959).


Schau das Video: Roald Dahl (Januar 2022).